A destiempo

Cuando me vaya y pase el tiempo, creo que de aquí recordaré solo lo pequeño. No el castillo ni las murallas regias, ni el esplendor de alguna iglesia ni los pórticos medievales. Recordaré más bien el gato blanco y negro de esta calle que habrá sido mía aunque sea por tan poco, las flores que … More Lo pequeño

De niña, tal vez con diez, once años, quería ser monja. ¿Estaba loca? ¿Fui monja en una vida anterior? Luego he leído que también otras escritoras fantasearon con ser monjas en algún momento de su vida, y algunas efectivamente lo fueron. ¿Es la de monja una vocación común entre las escritoras? Tal vez la respuesta … More Monja

Soy yo entonces la única que atiende a esta luna tumbada sobre los campos secos. La que aspira la noche en los campos y piensa en carretas, en hombres segando, en mi padre niño. Es para mí que se abren tantas flores en la madrugada, todas con su olor y su secreto. Soy yo quien … More Espejismo solitario de agosto

De niña, quería ser la más buena. De joven, la más guapa. Al crecer, me esforcé mucho por convertirme en la más lista. Han pasado los años y mi único deseo es ser quien soy. Todavía hay quien dice que apunto demasiado alto.

A veces me imagino viviendo en una ciudad del Este; una de esas ciudades donde el cielo es casi siempre de un gris uniforme y los árboles tienen el porte indiferente y robusto de no haber sufrido nunca la escasez de agua; una ciudad de inviernos largos, de noches largas, de transeúntes que caminan sin … More Imaginando otra vida

Caminando por el desierto, me encuentro con un viejo acebuche vencido por el viento. Perpetuamente inclinado, con la mitad del tronco hueca y la copa acobardada, se aferra con insistencia a la vida. Lo miro con el asombro de quien descubre el amor. ¡Un acebuche! Nudoso. Gris. ¡Y vive! Aquí vive. Sin un lamento, ofreciendo … More Encuentro con un acebuche

Volver es un arte difícil y poco reconocido. Tiene su valor. Su precipicio. Por mucho que se enarbolen de lejos las banderas de la conquista —ah, qué aburrimiento esas banderas—, la vuelta siempre es de una extrañeza salvaje. La extrañeza la mantiene a una entre dos mundos. Todavía los sueños remiten al calor sofocante y … More De regresos y viajes que no desean ser explicados