Eran impertinentes y difíciles de combinar; con ojales de bronce bruñido, cintas de bailarina, una suela delicada como para salir volando. Botas de mosquetero o de Peter Pan. Las vi en el escaparate de una zapatería que ya no existe, en la Avenida de la Constitución. ¿Qué te parecen? le pregunté a la amiga que … More Mis viejas botas
Mi padre frente a la higuera. Se escora, observa, tantea con ojo experto el recorrido invisible de cada rama. Duda, avanza, se detiene. De pronto, un chasquido de tijeras como un brochazo de óleo espeso. Luego otro. Y otro más. Mi padre poda como si pintara un cuadro. Su mirada calibra cada movimiento con la … More Domingo con higuera
No sé, montaña, si te entiendo. Tu impasibilidad me desconcierta. Pero tengo preguntas que hacerte y reflexiones que necesitan tu consentimiento. No puedo esperar. Por ejemplo, ¿somos lo mismo, montaña? ¿Estamos hechas de la misma sustancia? Si es así, quisiera permanecer como tú, quieta y consecuente. Nada puede contigo: ni el fuego ni las excavadoras. … More Meditación de la montaña
Dicen que soy sensible. Hace poco fui invitada a participar en una investigación sobre personas con alta sensibilidad y en el test preliminar conseguí una nota bastante alta. Me hicieron un montón de preguntas sobre mi empleo y mi salud y la forma en que soluciono los conflictos con mi jefe y mis compañeros de … More Sensible
Con los primeros rojos del otoño siempre me acuerdo de Miguel. Será porque el ocre de las viñas, cuando paseo por las afueras de la ciudad, despierta en mi cerebro una asociación no del todo clara que me conduce a él de forma irrevocable; o porque no hace tanto que fue su santo —y esa … More Miguel
Leva el ancla, iza el foque, ciñe el rumbo a la dirección del viento; deja de llorar por ese pedazo de tierra quemada. Zarpemos. No me cuentes historias, no señales, no quieras vestirte de mártir. Deja las joyas y las ciegas muñecas, tus féretros de niña, tus suaves mascotas. El vestido de princesa con el … More Zarpemos
Sé que en tu pecho hay un rincón en el que se esconde una pradera. En la pradera hay un caballo negro, lustroso. Galopa con la gracia del que no conoce bridas ni espuelas, se detiene a mordisquear el trébol tierno de las orillas, duerme con la frente tendida a la luna. En ese lugar … More Sin mapas
Hay días en que me cuesta ser persona. Quiero decir una persona de verdad, con los pies plantados en la tierra y la cabeza apuntando al cielo. Una persona de tomo y lomo, de pata negra, de rompe y rasga; sin aditivos ni conservantes ni edulcorantes. Tal vez en una época anterior a los tristes sonidos … More Para ser persona: manual de iniciación.
Al principio hasta te ríes un poco. Solo un poco, como aquella vez en que creíste que te habían dejado encerrada en el cementerio de Glasnevin y te dio la risa floja. Se lo estaban buscando, te dices como si la cosa no fuera contigo, y piensas con entusiasmo en los delfines y los pájaros … More Lo que tienes en común con tu vecino
Durante mucho tiempo estuve en guerra con el invierno. Nunca fui a la nieve ni me sedujeron las navidades. El invierno era para mí sinónimo de exilio, de manos heladas que aún conservo. Tenía que ver con domingo y pueblo. Con lumbre y mesa camilla y ladridos de perros al caer la tarde. Con olmos … More El invierno
ENCARNACIÓN ZAPATA, LA PALEOPSICO
Memory is volatile as a butterfly
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Cristina Gálvez
Cristina Gálvez
A destiempo 